Poesia (XVIII)

Razão de ser

Escrevo. E pronto.

Escrevo porque preciso,

preciso porque estou tonto.

Ninguém tem nada com isso.

Escrevo porque amanhece, 

E as estrelas lá no céu

Lembram letras no papel,

Quando o poema me anoitece.

A aranha tece teias.

O peixe beija e morde o que vê.

Eu escrevo apenas.

Tem que ter por quê? 

[Paulo Leminski. Da obra Distraídos, venceremos]

Poesia (XVII)

A descoberta do amor

Ensaia um sorriso 

e oferece-o a quem não teve nenhum. 

Agarra um raio de sol 

e desprende-o onde houver noite. 

Descobre uma nascente 

e nela limpa quem vive na lama. 

Toma uma lágrima 

e pousa-a em quem nunca chorou. 

Ganha coragem 

e dá-a a quem não sabe lutar. 

Inventa a vida 

e conta-a a quem nada compreende. 

Enche-te de esperança 

e viva à sua luz. 

Enriquece-te de bondade 

e oferece-a a quem não sabe dar. 

Vive com amor 

e fá-lo conhecer o Mundo.

[Mahatma Gandhi, líder espiritual indiano]

Poesia (XVI)

Do Amor

Não falo do amor romântico,
Aquelas paixões meladas de tristeza e sofrimento.
Relações de dependência e submissão, paixões tristes.
Algumas pessoas confundem isso com amor.
Chamam de amor esse querer escravo,
E pensam que o amor é alguma coisa
Que pode ser definida, explicada, entendida, julgada.
Pensam que o amor já estava pronto, formatado, inteiro,
Antes de ser experimentado.

Mas é exatamente o oposto, para mim, que o amor manifesta.
A virtude do amor é sua capacidade potencial de ser construído, 

inventado e modificado.
O amor está em movimento eterno, em velocidade infinita.
O amor é um móbile.
Como fotografá-lo?
Como percebê-lo?
Como se deixar sê-lo?
E como impedir que a imagem sedentária e cansada do amor nos domine?

Minha resposta? O amor é o desconhecido.
Mesmo depois de uma vida inteira de amores,
O amor será sempre o desconhecido,
A força luminosa que ao mesmo tempo cega e nos dá uma nova visão.
A imagem que eu tenho do amor é a de um ser em mutação.
O amor quer ser interferido, quer ser violado,
Quer ser transformado a cada instante.

A vida do amor depende dessa interferência.

A morte do amor é quando, diante do seu labirinto,
Decidimos caminhar pela estrada reta.
Ele nos oferece seus oceanos de mares revoltos e profundos,
E nós preferimos o leito de um rio, com início, meio e fim.
Não, não podemos subestimar o amor não podemos castrá-lo.

O amor não é orgânico.
Não é meu coração que sente o amor.
É a minha alma que o saboreia.
Não é no meu sangue que ele ferve.
O amor faz sua fogueira dionisíaca no meu espírito.
Sua força se mistura com a minha
E nossas pequenas fagulhas ecoam pelo céu
Como se fossem novas estrelas recém-nascidas.

O amor brilha. como uma aurora colorida e misteriosa,
Como um crepúsculo inundado de beleza e despedida,
O amor grita seu silêncio e nos dá sua música.
Nós dançamos sua felicidade em delírio
Porque somos o alimento preferido do amor,
Se estivermos também a devorá-lo.

O amor, eu não conheço.
E é exatamente por isso que o desejo e me jogo do seu abismo,
Me aventurando ao seu encontro.

A vida só existe quando o amor a navega.
Morrer de amor é a substância de que a vida é feita.
Ou melhor, só se vive no amor.
E a língua do amor é a língua que eu falo e escuto.

[Paulinho Moska]

Poesia (XV)

Dez chamamentos ao amigo

I

Se te pareço noturna e imperfeita

Olha-me de novo.

Porque esta noite

Olhei-me a mim, como se tu me olhasses.

E era como se a água

Desejasse

Escapar de sua casa que é o rio

E deslizando apenas, nem tocar a margem.

Te olhei. E há um tempo

Entendo que sou terra. Há tanto tempo

Espero

Que o teu corpo de água mais fraterno

Se estenda sobre o meu. Pastor e nauta

Olha-me de novo. Com menos altivez.

E mais atento.

II

Ama-me. É tempo ainda. Interroga-me.

E eu te direi que o nosso tempo é agora.

Esplêndida altivez, vasta ventura

Porque é mais vasto o sonho que elabora

Há tanto tempo sua própria tessitura.

Ama-me. Embora eu te pareça

Demasiado intensa. E de aspereza.

E transitória se tu me repensas.

III

Se refazer o tempo, a mim, me fosse dado

Faria do meu rosto de parábola

Rede de mel, ofício de magia

E naquela encantada livraria

Onde os raros amigos me sorriam

Onde a meus olhos eras torre e trigo

Meu todo corajoso de Poesia

Te tomava. Aventurança, amigo,

Tão extremada e larga

E amavio contente o amor teria sido.

IV

Minha medida? Amor.

E tua boca na minha

Imerecida.

Minha vergonha? O verso

Ardente. E o meu rosto

Reverso de quem sonha.

Meu chamamento? Sagitário

Ao meu lado

Enlaçado ao Touro.

Minha riqueza? Procura

Obstinada, tua presença

Em tudo: julho, agosto

Zodíaco antevisto, página

Ilustrada de revista

Editorial, jornal

Teia cindida.

Em cada canto da Casa

Evidência veemente

Do teu rosto.

V

Nós dois passamos. E os amigos

E toda minha seiva, meu suplício

De jamais te ver, teu desamor também

Há de passar. Sou apenas poeta

E tu, lúcido, fazedor da palavra,

Inconsentido, nítido

Nós dois passamos porque assim é sempre.

E singular e raro este tempo inventivo

Circundando a palavra. Trevo escuro

Desmemoriado, coincidido e ardente

No meu tempo de vida tão maduro.

VI

Foi Julho sim. E nunca mais esqueço.

O ouro em mim, a palavra

Irisada na minha boca

A urgência de me dizer em amor

Tatuada de memória e confidência.

Setembro em enorme silêncio

Distancia meu rosto. Te pergunto:

De Julho em mim ainda te lembras?

Disseram-me os amigos que Saturno

Se refaz este ano. E é tigre

E é verdugo. E que os amantes

Pensativos, glaciais

Ficarão surdos ao canto comovido.

E em sendo assim, amor,

De que me adianta a mim, te dizer mais?

VII

Sorrio quando penso

Em que lugar da sala

Guardarás o meu verso.

Distanciado

Dos teus livros políticos?

Na primeira gaveta

Mais próxima à janela?

Tu sorris quando lês

Ou te cansas de ver

Tamanha perdição

Amorável centelha

No meu rosto maduro?

E te pareço bela

Ou apenas te pareço

Mais poeta talvez

E menos séria?

O que pensa o homem

Do poeta? Que não há verdade

Na minha embriaguez

E que me preferes

Amiga mais pacífica

E menos aventura?

Que é de todo impossível

Guardar na tua sala

Vestígio passional

Da minha linguagem?

Eu te pareço louca?

Eu te pareço pura?

Eu te pareço moça?

Ou é mesmo verdade

Que nunca me soubeste?

VIII

De luas, desatino e aguaceiro

Todas as noites que não foram tuas.

Amigos e meninos de ternura

Intocado meu rosto-pensamento

Intocado meu corpo e tão mais triste

Sempre à procura do teu corpo exato.

Livra-me de ti. Que eu reconstrua

Meus pequenos amores. A ciência

De me deixar amar

Sem amargura. E que me dêem

Enorme incoerência

De desamar, amando. E te lembrando

- Fazedor de desgosto -

Que eu te esqueça.

IX

Esse poeta em mim sempre morrendo

Se tenta repetir salmodiado:

Como te conhecer, arquiteto do tempo

Como saber de mim, sem te saber?

Algidez do teu gesto, minha cegueira

E o casto incendiado momento

Se ao teu lado me vejo. As tardes

Fiandeiras, as tardes que eu amava,

Matéria de solidão, íntimas, claras

Sofrem a sonolência de umas águas

Como se um barco recusasse sempre

A liquidez. Minhas tardes dilatadas

Sobreexistindo apenas

Porque à noite retomo minha verdade:

teu contorno, teu rosto álgido sim

E por isso, quem sabe, tão amado.

X

Não é apenas um vago, modulado sentimento

O que me faz cantar enormemente

A memória de nós. É mais. É como um sopro

De fogo, é fraterno e leal, é ardoroso

É como se a despedida se fizesse o gozo

De saber

Que há no teu todo e no meu, um espaço

Oloroso, onde não vive o adeus.

Não é apenas vaidade de querer

Que aos cinqüenta

Tua alma e teu corpo se enterneçam

Da graça, da justeza do poema. É mais.

E por isso perdoa todo esse amor de mim

E me perdoa de ti a indiferença.

[Poesia retirada da obra Júbilo, 

Memória, Noviciado da Paixão, de Hilda Hilst] 

Poesia (XIV)

Quando o amor vacila

Eu sei que atrás deste universo de aparências,

das diferenças todas,

a esperança é preservada.

Nas xícaras sujas de ontem

o café de cada manhã é servido.

Mas existe uma palavra que não suporto ouvir,

e dela não me conformo.

Eu acredito em tudo,

mas eu quero você agora.

Eu te amo pelas tuas faltas,

pelo teu corpo marcado,

pelas tuas cicatrizes,

pelas tuas loucuras todas, minha vida.

Eu amo as tuas mãos,

mesmo que por causa delas

eu não saiba o que fazer das minhas.

Amo teu jogo triste.

As tuas roupas sujas

é aqui em casa que eu lavo.

Eu amo a tua alegria.

Mesmo fora de si,

eu te amo pela tua essência.

Até pelo que você poderia ter sido,

se a maré das circunstâncias

não tivesse te banhado

nas águas do equívoco.

Eu te amo nas horas infernais

e na vida sem tempo, quando,

sozinha, bordo mais uma toalha

de fim de semana.

Eu te amo pelas crianças e futuras rugas.

Eu te amo pelas tuas ilusões perdidas

e pelos teus sonhos inúteis.

Amo teu sistema de vida e morte.

Eu te amo pelo que se repete

e que nunca é igual.

Eu te amo pelas tuas entradas,

saídas e bandeiras.

Eu te amo desde os teus pés

até o que te escapa.

Eu te amo de alma para alma.

E mais que as palavras,

ainda que seja através delas

que eu me defenda,

quando digo que te amo

mais que o silêncio dos momentos difíceis,

quando o próprio amor

vacila.

[Poema recitado por Maria Bethânia no show 

Maricotinha, de 2003, cuja

 autoria é desconhecida].

Poesia (XIII)

Traduzir-se

Uma parte de mim

é todo mundo:

outra parte é ninguém:

fundo sem fundo. 

Uma parte de mim

é multidão:

outra parte estranheza

e solidão. 

Uma parte de mim

pesa, pondera:

outra parte

delira. 

Uma parte de mim

almoça e janta:

outra parte

se espanta. 

Uma parte de mim

é permanente:

outra parte

se sabe de repente. 

Uma parte de mim

é só vertigem:

outra parte,

linguagem. 

Traduzir uma parte

na outra parte

— que é uma questão

de vida ou morte —

será arte?

 [Ferreira Gullar. Poesia retirada do livro Na Vertigem do Dia, 1980]

Poesia (XII)

Amar, verbo reflexivo

Eu não amo você, mas sua imagem

surge oportuna na invenção dos rumos

e irrefletidamente espelha a face

idealizada sobre meus escombros.

Você agora eu amo. E sobretudo,

entre nós dois, já não existe margem

para marcarmos nosso desencontro

do que em tudo de mim você faz parte.

Dói-me a dor sua. Vejo por seus olhos.

Meu anseio lateja de seus poros.

Nada em você que não de mim conheço.

Se estou todo em você, você em si

não vejo. Que alma estranha vive em mim:

jamais verei a quem eu mais desejo.

(Poesia de Luís Antonio Cajazeira Ramos. 

Procurem por suas obras. São belíssimas)


Dedicada com carinho ao amigo romântico Marcelo Bergamo.

Poesia (XI)

Receita de ano novo 
  

Para você ganhar belíssimo Ano Novo 
cor do arco-íris, ou da cor da sua paz, 
Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido 
(mal vivido talvez ou sem sentido) 
para você ganhar um ano 
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras, 
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser; novo 
até no coração das coisas menos percebidas 
(a começar pelo seu interior) 
novo, espontâneo, que de tão perfeito nem se nota, 
mas com ele se come, se passeia, 
se ama, se compreende, se trabalha, 
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita, 
não precisa expedir nem receber mensagens 
(planta recebe mensagens? 
passa telegramas?) 
Não precisa 
fazer lista de boas intenções 
para arquivá-las na gaveta. 
Não precisa chorar arrependido 
pelas besteiras consumidas 
nem parvamente acreditar 
que por decreto de esperança 
a partir de janeiro as coisas mudem 
e seja tudo claridade, recompensa, 
justiça entre os homens e as nações, 
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal, 
direitos respeitados, começando 
pelo direito augusto de viver. 
Para ganhar um Ano Novo 
que mereça este nome, 
você, meu caro, tem de merecê-lo, 
tem de fazê-lo novo, eu sei que não é fácil, 
mas tente, experimente, consciente. 
É dentro de você que o Ano Novo 
cochila e espera desde sempre.

[Carlos Drummond de Andrade]

Poesia perfeita escolhida pela amiga Rosa Santana, de Goiânia, GO,

para finalizar as atividades do blog este ano. Feliz 2011, Rosinha!

E um Feliz Ano Novo a todos! Obrigado por tudo!

Poesia (X)

A Solidão e sua Porta

Quando mais nada resistir que valha

a pena de viver e a dor de amar

E quando nada mais interessar,

(nem o torpor do sono que se espalha).

Quando, pelo desuso da navalha

a barba livremente caminhar

e até Deus em silêncio se afastar

deixando-te sozinho na batalha

a arquitetar na sombra a despedida

do mundo que te foi contraditório,

lembra-te que afinal te resta a vida

com tudo que é insolvente e provisório

e de que ainda tens uma saída:

entrar no acaso e amar o transitório.

[Poesia do poeta pernambucano Carlos Pena Filho, retirada de sua antologia Poemas e escolhida por mim. Ilustrando o post, uma de suas raríssimas fotografias, com a filha Clara Maria, por volta dos anos de 1960.]

Poesia (IX)

Epigrama nº 7

A TUA RAÇA de aventura

quis ter a terra, o céu, o mar.

Na minha, há uma delícia obscura

em não querer, em não ganhar...

A tua raça quer partir,

guerrear, sofrer, vencer, voltar.

A minha, não quer ir nem vir.

A minha raça quer passar.

[Cecília Meirelles]

Selecionada para o blog especialmente pelo amigo 

Lima Trindade, de Salvador, BA. Obrigado, meu poeta!

Poesia (VIII)

Farpas

Da mesma pedra

somos feitos 

Tu e eu

Do mesmo talhe

o nosso corte

o mesmo sulco

na nossa carne.

Da mesma terra.

E é por isso

que nós sofremos

dos mesmos atos

das mesmas marcas,

que carregamos

o mesmo crime.

E é por isso

que em nós nos flui

o mesmo sangue

que nos escorre

a mesma água

de gosto bravo

e que trazemos

a mesma febre

a mesma sede

o mesmo germe.

E que vivemos

do mesmo instinto

e precisamos

do mesmo grito.

E é por isso

que embarcamos

na mesma viagem

tendo nas mãos

as mesmas linhas

os mesmos traços.

O mesmo cheiro

teu corpo e o meu.

O mesmo arame

na nossa cerca.

O mesmo rasgo.

[Poesia da atriz Bruna Lombardi, 

retirada de seu livro No Ritmo Dessa Festa]

Selecionada para o blog especialmente pelo amigo 

Divair Laurindo Rosa, de Curitiba, PR. Obrigado, Divair!